Quero saber quem é que vai tirar a arma das minhas mãos

Quem vai jogar fora as cartelas de medicamentos que eu tenho de tomar.

 

Ninguém.

 

Ninguém vai ter a coragem de se aproximar do fim, da pequena linha tênue

(ou a linha amarela desenha no chão nas estações do metrô)

e me tirar dalí.

Estado mental, estilo de vida, alegria, tristeza ou superação

Tudo soa como hipocrisia feminina dita por mulher recém formada.

Não caem lágrimas, nem sou mais eu mesmo. tudo é tão distante

Que até a brincadeira tola que se segue parece muito mais outra pessoa.

Não há mais relação entre dor e prazer

Nem mesmo entre prazer e prazer.

 

Será que você teria coragem de jogar meu lithim e meu depakote fora?

Quem sabe onde posso ir, posso chegar?

 

Não me venha com falsas promessas

Não existe isso. A culpa não é minha.

 

Nem mesmo as que eu gostaria que fosse.

 Nem mesmo as que você gostaria que fosse.

 

A dor, a dor não é minha.

Não sou eu que sinto, é outra pessoa.

A pessoa que fala, o que ela falou?

Aquilo foi engraçado, por que rio? 

Onde deveriam acabar as frases?

O que meu chefe falou?

A dor, sem lágrimas, ocorre, corre, morre.

E como dói. por que dói?

E as alegrias.

Foda-se a arma

Foda-se tudo.

Medicamentos conhecerão o esgoto;

E eu terei uma vida novamente.